El molino de viento dejó hace mucho tiempo de ser molino para ser sólo viento.

Y nosotros, ¿en qué momento dejamos de ser nosotros, qué piedra, qué hambre, qué siglo nos fue quitando la molienda de los huesos?

Gira, molino, gira. Ya no tienes trigo, ni manos, ni dueño. Sólo este viento que te atraviesa como una palabra que nadie termina de pronunciar.

Yo también fui una casa, una mesa con pan, un hombre que regresaba.

Ahora soy lo que pasa.

Y pasa el viento, y pasa la vida, y pasan los hombres con su pequeña eternidad a cuestas, sin saber que la muerte comenzó mucho antes de morir,

cuando dejamos de moler el mundo y el mundo dejó de alimentarnos.