Pobres poetas,
vampiros de sí mismos,
sangran palabras.
Año: 2009
El búho contempla el espectáculo con ojos de Big Ben
FicciónBig Búho
FicciónEl gran búho contempla el espectáculo con ojos de Big Ben.
El búho contempla el espectáculo con ojos de Big Ben
FicciónBig Búho
FicciónEl gran búho contempla el espectáculo con ojos de Big Ben.
TAHÚR DE EPITAFIOS
PoesíaMientras el sol etéreo,
en la azulada piel de Dios,
funde las altas torres del presente
y estoy tratando de entender
la incomprensible fragancia del momento,
a jugarme a las cartas he venido,
en el umbral de la existencia,
los epitafios que gané en la vida.
TAHÚR DE EPITAFIOS
PoesíaMientras el sol etéreo,
en la azulada piel de Dios,
funde las altas torres del presente
y estoy tratando de entender
la incomprensible fragancia del momento,
a jugarme a las cartas he venido,
en el umbral de la existencia,
los epitafios que gané en la vida.
Las sirenas de la ciudad buscan al Ulises…
FicciónLas sirenas de la ciudad buscan al Ulises suburbial de los bajos fondos.
El sociólogo que hay en mí
FicciónComparado con el vicio de horadar la realidad, el de comer pipas resulta ridículamente necio.
El sociólogo que hay en mí
FicciónComparado con el vicio de horadar la realidad, el de comer pipas resulta ridículamente necio.
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